Какое нынче солнце - посмотри, Декабрь идёт. Но наших южных зим Каприз, как и всегда, непредсказуем, Сегодня мы из строчек образуем С тобою перекличку, пилигрим, Прошедший, как-то раз, дорогой в Рим, Но задержавшийся вот здесь, нежданно… Я отвлеклась - погода, вот сюжет Стишка. И в нём двойного смысла нет. Решим задачу из простейших данных. Декабрь. И не писать о нём нельзя - Смотри, как ветер катит плавно, низко, По краю - свет оранжевого диска. Сквозь жалюзи опять слепит глаза. Как в декабре медлительны рассветы, И как же скор пылающий закат, Наверное, он так горит на ветер. К бумаге вновь потянется рука - Вписать и этот день - числом тринадцать, Погодой – лучше и не пожелать! Суббота… Видно, писем не дождаться – Почтовый ящик что-то пуст, опять... Как бы сказала раньше почтальонша – Вам пишут. Ну, а может, нет чернил, Разводят… Разводить – тяжёлый труд... Намного проще - разводить турусы, И к каждому приделать колесо… Тихонько запуская в текст укусы, Представить изумлённое лицо, Но чьё? Пожалуй, некого представить, Иль - слишком многих… Впрочем, нет чернил. И их разводят. А декабрьский день Так незаметно подошёл к обеду, В столовой накрывать сегодня лень, Там не с кем за столом вести беседы, Поэтому - привычный перекус И чай. Не "tea for two", a "tea for one"…. Прости меня, мой друг, за англицизмы - Писать больнее – чай для одного. Ты здесь не сыщешь нынче классицизма, Излюбленного строя твоего. Мой пляшет стих хромым, усталым пони, Он зимний. Ну, не смейся – он сезонен, Он спит, как засыпает зимний сад, Под снегом до апреля похоронен… Так тихо… Только клювами стучат Синицы, прилетевшие к кормушке – Кусочки сала, семечки, горбушка… Стихи мои – декабрьские игрушки, Приснившийся полузабытый сон, С синицами поющий в унисон. 13.12.14.