Как лань ранима и пуглива, К судьбе ли, или от судьбы, Как будто от щелчка тетивы бежит былое от любви. В тот край далёкий хоть бы строчку... Но лик всё дальше от меня, Пока не превратится в точку истории Календаря. Жаль, Маргарита, я - не Мастер, Чтобы Ваш томный взгляд вернуть, А так хотелось бы от счастья в озёрах этих утонуть... Мне б в рай потерянный, влюблённым! И в этом мире, и в ином стоять коленопреклонённым, Венчаясь, перед алтарём. Но, нет. Я, словно прокажённый; Чужая жизнь моя - не та... Гляжу на стены отрешённо и глажу старого кота...