Пятипалым листом, затерявшимся в книге, Наша осень вернулась, надеясь на жизнь. И услужливо память завязла в интриге: Листья юности, как сюрикены-ножи. Безмятежно шептались на дереве листья, Ошалело шуршали упавшие к нам. Жаль, натура у осени полностью лисья: Посулит злато-жизнь, и сбежит за туман. Затерялся во времени листик кленовый, Оторвался от юности. Жизнь не проста. Я захлопнула книгу, чтоб, может быть, снова Днём осенним коснуться губами листа.