Параллельные линии сходятся где-то вдали, где подводит черту под сегодняшним днём горизонт… И, как призраки, канут в солёный туман корабли, растревожив протяжным гудком приютивший их порт. Оплывает маяк на пустом берегу, как свеча… за кормой, словно росчерк автографа, пенистый след… Оставляет скиталец морской полусонный причал, чтобы снова вернуться… пускай через тысячу лет. Через тысячу лет…. пилигримом уставшим себя ощутив… Через тысячу лет… блудным сыном в родимую гавань войти… Потревожив русалочьи сны, бросить якорь в шипенье волны, словно горстку «счастливых» монет, через тысячу лет…. Наши души, как листья, разносятся ветром судьбы… Наши судьбы разводятся, словно пролёты моста… Заключённые будней… любви не святые рабы… до последнего вздоха… Но смерть – горизонта черта… Исчерпав, как родник, дни отмеренной жизни земной, наши души уходят во тьму по примеру комет… Я надеюсь на то, что прибьёт нас вселенской волной, словно щепки, друг к другу… пускай через тысячу лет… Через тысячу лет… искупив все грехи, оплатив все счета… Через тысячу лет… нас святые сведут, как пролёты моста…. Жизнь откроет свой главный секрет, расставаний увядший букет бросив в Вечность, как горстку монет, через тысячу лет…