Я скитался по всем бурунАм и зыбЯм, Прострелился в распевном раздолье — Я себя без остатка движенью отдал, Я — стремление к южному морю. Это море — такое, которого нет, Это солнце и пульс учащённый, Оно может являться лишь тем, кто на дне, Обитателям жалкой трущобы. Где мещанская тишь, где сараи с углём, Где кривая унылость асфальта, Где меж клубом и рынком весь мир заключён, Где лишь небо далёким бывает. Только небо — источник высоких идей, Где-то ясно — оно голубое, Звёзды пляшут там ярче, огромней, сильней И под небом там — южное море. Там не так, там совсем по-другому, чем здесь, Там поют океанские штормы, Там большие глаза чьи-то тайные есть, Чьё-то тело божественной формы. Там есть море — такое, которого нет. Оно вдруг выплывает из книжек, Там фрегаты, лазурь, тени пальм на Луне, Силуэт таитянки бесстыжий. Ксём (С.Аксёненко)