У каждого из нас своя дорога, Кому просёлок, а кому шоссе. Таких, как мы, у Бога очень много, Мы крутимся, как белки в колесе, И забываем в лихорадке вечной, Что можно ведь, как в юности беспечной, Босым пройтись по утренней росе. Мы всё спешим, мы всё летим куда-то, Стремясь урвать у жизни лишний кус, А мне б туда, где, в полосе не сжатой. Я поцелуя понял терпкий вкус. Туда, где до сих пор чисты закаты... Под занавес яснее боль утраты, И тяжелей ошибок прошлых груз.