Вот кто-то в лоб мне целит из пращи
Нет, не идет к лицу мне этот цвет
В Искусстве нескончаемого лета.
Я, словно мамонт, проживаю век
Средь искр снега на висках планеты.
И в пасторальных перелесках дня,
На каменистых выступах культуры
Все собираю строчки для огня,
Чтобы согреть метель литературы.
Судьба моя, на Бога не ропщи,
Все кончится, когда следы растают...
Вот кто-то в лоб мне целит из пращи,
Но торопливо и не попадает.
:wave1:
дядя Вова
вт, 30/09/2014 - 10:47
Отменный стих, Сергей ! Но, с Вашего разрешения, два мааааленьких замечания
а) " искр снега " - четыре согласные подряд тормозят чтение стиха. Может быть есть смысл " покрутить " строчку ?
б) в первой строчке последнего катрена нужна запятая после слова " моя "
Michael
вт, 30/09/2014 - 11:22
Спасибо! Всегда есть смысл "покрутить" не только строчку, но и сам стих.
Сергей 36
вт, 30/09/2014 - 16:23
Ух какой замечательный стих вы выставили, Сергей! Это талантливо. Кроме "браво!" мне и сказать-то больше нечего.
Примите мои аплодисменты.
Ефим
вт, 30/09/2014 - 11:59
Хороший образ для воплощения мысли. Но рифмы, не обессудьте - слабоваты. (цвет - век, культуры - литературы...)
с уважением
Андрей Сутоцкий
ср, 01/10/2014 - 13:51