Она была влюблена в поэта Тяжёлым чувством – сродни угару. Она корила себя за это И называла дурою старой. Она писала мифологемы Туманным слогом - Эзоп гуляет! Она читала его поэмы И наслаждалась до дрожи ляжек. Она сжимала ладонью мокрой Охрипший голос в засохшем горле, И надевала костюм немодный – Подмышкой пройма волдырь натёрла… Она ползла на работу утром Улиткой жирной, подслеповатой, Шепча заученно, словно сутры - Не виновата… не виновата. Она была влюблена в поэта Любовью странной – трусливо-страстной, Периодически на диету Она садилась – ведь по контрасту - Он худ и молод, красив и строен, Он жгучий мачо – она… не очень… Но, упиваясь такой игрою, Она писала ему, как хочет, Чтобы один или два катрена Своих стихов откровенно нежных Он подарил ей… И так смиренно В глаза смотрела, но неизбежно Он отвечал ей одно и то же, Боясь обидеть, он был так вежлив. А вот была бы она моложе - Глядишь, была б у неё надежда. И я смотрю на неё с усмешкой, Роман почтовый убог и жалок. Стать королевой мечтала пешка Да только в партию не вписалась… Она была влюблена в поэта, А он влюблён был совсем в другую. Как быстро кончилось нынче лето… А что ещё вам сказать могу я? 22.09.14.