Вновь - на одну затяжку сигарета И на глоток - остывшего питья, Обрывки слов последнего привета. Мой друг, как быстро пролетело лето… Желтеет фон потёртого шитья Сентябрьских рощ, роняющих одежду Под монотонный, тихий ветра свист. Ах, боже мой, пронзителен, как прежде, Несущий мне осеннюю надежду, На синем фоне ярко-жёлтый лист… Но отвлекусь. И, проверяя почту, Опять наткнусь на новое письмо - Окончен день и вновь тревожит ночью Меня мой друг. Он, видно, спать не хочет В конце недели, в этот день седьмой, Когда сам бог назначил нам безделье, А мы и рады дурака валять - Распутывать стихов своих кудели И новые писать в конце недели, Не славы ради, а здоровья для. А друг меня опутывает снами, В которых так прельстительны грехи, Что их смотреть - почти что мазохизм. Мой друг - поэт. Но это между нами - Он пишет очень странные стихи. О, нет! Не пишет – он иглой наносит Рисунка вязь на тонкое плечо, А в откровениях мой друг несносен, Он вышивает там себя и осень, И эту ночь, и что-то там ещё… Мой друг поэт покурит на балконе И чертит вновь, перо макая в ночь, То, что сложилось в памяти давно. Но отчего глядит, как посторонний, В давным-давно привычное окно? Что он рассмотрит воспалённым взглядом, Уставшим от бесплодности ночей, Когда скулит, как будто пёс ничей, Когда ни строчки… Только вьётся рядом Рисунок тонкий на её плече… 25.09.14.