Глаз вгрызается в горизонт до рвоты. На последней зарубке нож Робинзона Тупится о масло дней. С воплем “кто ты”?! Разбегаются пятницы… в затылке бизоны Дней рождений жуют календарные листья. Каждый остров имеет свои границы. Я уже не помню, для чего я родился, Помню только, что должен был где – то родится. Подоить, что ль козла бесконечных суток Хоть малька молока, а рука при деле Норовит по привычке занять рассудок Развлекухой из опусов. С этой мели Не снесёт даже шторм, и застыв на плоте Тщась узреть, вновь не веря, сквозь строк кисею Рифмы острова, что замаячил напротив Начинаю новую одиссею.