Плачет сердце. На бумагу Льётся строчек – слёз поток. Мысли – дикая ватага. Чувства – спутанный клубок. У несчастного поэта Кто-то душу уволок. И теперь сидит и плачет Разобиженный поэт. Умирает, не иначе, Рифмоплёт во цвете лет. Потому что от любимой Третий час ответа нет. Признавался так и этак: И стихами и цветком. Подарил ей шесть конфеток, Шоколадку с пирожком. А она пообещала, Что подумает потом. Ждёт поэт. Поэт страдает. Ветер страсти в голове Листья – строчки обрывает И ревёт как дикий зверь И швыряет на тетрадку Боль несчастий, боль потерь. Ни ответа, ни привета, От любимой, ничего. И шуршит перо поэта И не ведает того, Что уже через неделю, Новым образом влеком, Будет так же он томиться, Будет плакать и страдать, Мучить рифмами страницу, Пачкать чувствами тетрадь, Но уже другой красотке Все творенья посвящать.