Ну, прости… Вот такая вот я хулиганка - Не уютный, зелёный такой бугорок, На котором растут мухоморы, поганки, И лохматит траву озорной ветерок. На который раз в год положил бы цветочек Из пластмассы, чтоб дольше смотрелся уют… Я пишу и пишу эти тысячи строчек, И покоя тебе ну никак не даю. То письмо напишу, то звонком телефонным Растревожу туманную серую рань… Ну, прости… Я, наверное, бес-церемонно Нарушаю тобой проведённую грань. Ты-то думал, её невозможно нарушить? В виртуальном пространстве границы пустяк. И скитаются там бес-приютные души, И листками бумаги всю ночь шелестят. И до рези в глазах ищут в буквенных дебрях Бес-полезный осколок мозаики слов. Свет Луны за окном молчалив и серебрян… Как бес-страстен возлюбленный мой птицелов! Крепко держит в ладони пернатую душу, Сам не зная об этом. А я промолчу. Мой секрет, как цветок позабытый, засушен И хранится среди позабытых причуд. Пусть стучится ночами в бес-сонное сердце Бес-печальными строчками глупых стихов… Результатом бес-численных стихоинерций, Бес-покойных, бес-крайних, бес-смертных грехов. 28.08.14.