С каждым выдохом ветра слышнее шаги сентября за оградою дня, за рекою, за лесом, за степью... Замечая, как сад начинает не верить в себя, о весне предстоящей по нотам утехи не спеть ли? И не взять ли гитару, не выйти ль на синий простор, где поётся без примеси вздохов и дышится легче? Небеса, от разлук онемевшие, песне простой лягут шалью покоя и мира на хрупкие плечи. Будет властвовать осень. Таков невесёлый расчёт устающей земли. Но сейчас, ни о чём не жалея, романтичною далью из каждой струны прорастёт вера в близость озябшей души и живого апреля...