Что тебе не хватало? Соли? Наверно, соли. Знаешь, я так устала соль выжимать из боли, Слёзы сушить, кристаллы в кучку сгребать и прятать В строчках. Они, врастая, делают больно. Вряд ли, Дольше смогу всё также, ради улыбки беглой, Строить многоэтажный, чёрный внутри и белый, Белый, как снег, снаружи… Ласковый и пушистый, Нежный и безоружный, дробью в упор прошитый, Раненый в грудь навылет и онемевший сразу - Стих мой – букет ковыльный… Ветер уносит фразы. Ветер не хочет больше передавать приветы… Больно. Темно и больно. Только рыдает где-то Скрипка. К плечу прижалась, и к подбородку ближе… Скрипка, какая жалость - стих мой до капли выжат, Высушен скукой, болью, ложью, намёком, сплетней… Хочешь, вдвоём с тобою, здесь, под луною летней, Взвоем тоскливым звуком, эхом взлетим на ветки Нежные, словно руки… Ave, Марионетки… 5.08.14.