Высохли реки, мы не говорим, за разговор кот наличность наплакал и, как на зло, белой ночи слипстрим не превращается с окриком крапом. Ты со своим букварём коротка, я со своим, пусть убого, танцую, дело за малым, то ночь до утра вечной казалась и шалым, и малым. Что ж убаюкаем прежних юнцов, пусть им чудеснее песни приснятся. Вяжет не ягоды сок сорванцов, память утраченного постоянства.