Нанизывает дни как бусы календарь, и бусами наотмашь по лицу. За семьдесят ночей забудешь, не ударь, что нитка тёплых дней, увы, к концу... И снова предстоит осенний марафон. И снова листопад на чётках дней. Ах, эта осень. Мне - она не комильфо. Пусть тонет грусть в антоновском вине. На перепутье снов о красках алтаря, где зелень бронзы станет золотой, стою. И не хочу в сентябрь. Ведь я - варяг для осени. Родня - весне зато. Мне ближе соловьи и очумелый май, черёмухою бивший по ноздрям. Но осень, не спросив, идёт ко мне сама, нанизывая новых бусин ряд...