А в конце просто взять и уйти, насовсем, в слова, Те, которые жгут изнутри и кричат, и просят Отпустить их… Закружится лёгкая голова, Выпуская на волю тяжёлые жернова… А в окошки мои будет молча смотреться осень. Помнишь, осень на стёклах моих ты нарисовал… Будет дом опустевший один доживать свой век, Будут птицы селиться, наверно, в каминных трубах… Ты закроешь глаза, чтоб не видеть, но из-под век, Разглядишь, как мелькает прозрачный весёлый свет, Словно, бабочки пляшут и нежно целуют губы, Оставляя на них невесомый и сладкий след. Будет ласковый дождь с нарисованных окон течь, Постепенно смывая поблёкшую позолоту, Заливая следы не забытых тобою встреч, Он напомнит тебе, что ушедшего не сберечь… Не горюй. Ты ещё нарисуешь, ну, право, что ты? Видишь, Осень позирует, сделай её портрет. 25.06.14.