Лёгкость строчки быстро рифмовать не приму, увы, за гениальность. Нет, скорей уменье это – тать, в крайнем случае, обычная банальность. Грабит моё время почём зря, постоянно душу развращает, беспринципных бесов Октября в пламенных героев превращает, иль курортный пошлый адюльтер вдруг покажет как синоним страсти, выдавая сей дурной пример за желанное земное счастье. И в таких банальнейших строках распыляются моей души частицы, потому себя я в дураках постоянно вижу в разных лицах. И смеюсь потешно над собой, строчки без усилия рифмуя. А сюжеты шумною толпой прут, меня, беднягу, атакуя. Мне желательно пред ними устоять. Но куда там! – в старике нет силы. Тема каждая – сама собою тать, но любить клянётся до могилы, только бы коснулся я её, а потом и в строчки уложил бы. Я кляну такое вот житьё, но живу, не напрягая жилы. Хоть не гением до финиша дойду, но привычно всё подряд рифмуя. И с улыбкой ироничной на виду у себя любимого умру я.