Кто-то плачет навзрыд за стеной. Или это мне так показалось? Ночью был нестерпимый зной – не уснул я и малость. Лишь под утро дремота пришла. Мозг, уставший, рождал мне виденья. Невидимка читал, как со зла, матюгливые стихотворенья. В наказанье? За что?! Я измучен и так – измотала бессонница начисто. Я, безбожник, молитву пытался читать, но, видать, не того всё же качества. И в дремоте предутренней пляска чертей и гундосое пошлое чтение… А ведь это из юности давней моей пошловатое стихотворение. А тот плач, что услышан мной из-за стены, как оценка моим всем творениям. И, должно быть, поэтому мне так страшны уходящие в утро мгновения. Всё! Встаю и себя окунаю под душ. Здравствуй, утро! Тебе моя радость! Улыбаюсь я ветру, что негой подул, ублажая сумбурную старость.