В месяц, когда отдыхал Его величество случай, Сердился седой Байкал И рвал над собою тучи. Туманово мерил даль, За сосны цепляясь взглядом, Прятал зелёный рояль В кустах, за каким-то лядом. Зло громыхала тайга, Пески тяжелели влагой, Горанова, в корчах зга Сминала слова бумагой. И что-то читалось вслух Приторно – сырного вкуса, О, русский до боли нюх Гони недородков нуса. Пусть воздух им будет сыр, И брюхо сводит от пира… Мы – русские, и наш мир – Чист, прост и сугубо вира.