Я другу дал стихи читать, что написал вчера, А он ответил: ”Ерунда, всё это мишура”. И так ответил будто бы вцепился в душу клещ, Что нету рифмы у меня, а так, прямая речь. Но как же так, ведь я писал про осень на дворе И написал про первый снег зимою в январе. Про то как ласточки летят весною к нам во двор, Про то как вылез из-под трав “красавец” мухомор. Про всё на свете я писал, да так, что нету сил, А потому, что в этот стих всю душу я вложил. Я Вас прошу, ответить мне, но правду не тая, Что? Друг мой прав, бездарен я? И трачу время зря?