Ч. Писать стоит. Пусть и выйдет не по случаю, и даже не на случай такого наиневероятнейшего события, как наша с Хиллари свадьба. Не бывать ей, ибо и крайне перегретое желание стать PhD (или, на худой конец, MD), концентрирующимся на творчестве понятно кого, вряд ли сможет возбудить в головном резонаторе Вашего покорного слуги вибрацию, способную, долетев, достучавшись и войдя в нужную чакру уважаемой USSoS (ага, экс), породить в последней матримониальные импульсы в верном, мигом запеленгованном, направлении. А тут ещё и Билл. Что делать с Биллом? Нет, только не... Повяжут. Придётся тогда звать для спасения эпителиальных слоёв шустрого JD. Который, обладая (вроде Ваших замечательных папирусов) специальной египетской силой, запросто доберётся до уже-не-помню-где-заначеных гробовых. С Гриксом же, право, неловко получилось. Хоть ответ - вот он под носом на языке (не весь, часть - на слуху). И Мистер Икс смотрен не единожды. И буква эта знаменитая (и не лишь по латыни) черчена на множестве плоскостей в каждой пройденной альма-матер. И вообще где ни попадя. Эх, будь я грибник, всё бы тотчас и счастливо разрешилось. Но ведь, к стыду своему, подосиновик от надосиновика не отличу. Ну, чем не причина моему самоуверенному (каюсь!) ступору? Да и в лес боюсь заходить, - заражу клещей. Менингитом. Собственным. Не мудрено, если Крикс один с Этель на уме. Какой Джованьоли? Там и Оводу места не сыщется. Вы уж извините не-Холмсу его неудачную недокондукцию.