Икона Господа, висевшая в углу Упала как-то мне на голову под утро. Чем я на голову свою навлёк хулу…, Что виноватым стал считать себя, как будто? Я сном младенца досыпал в своём одре И кошки с мошками игрались в листьях мяты… А Он шептал мне: «Хватит спать… Проснись, Андрей… Не то уснёт с тобой весь мир в твоей кровати…» Но я, как водится, не слышал Божества, И плыл обманутый в пестрящих сновиденьях Пока не вскрикнул вдруг: «О, Боже, голова!», И не убёг из сна вскочив в одно мгновенье. Прошёл уж год, поди, а ссадина видна И каждым утром, будто в зеркале я вижу Не свой ушиб, а, верь - не верь, глаза Христа И всё смотрю на них, не зная чем пристыжен.