Давай присядем на дорожку, жаль, наши встречи так редки. Ты поцелуй меня в ладошку заждавшейся тебя руки, Пересчитай губами пальцы, затеяв старую игру… Мой ангел, все мы постояльцы, и я тебе почти не вру, Когда читаю без запинки свой стих о том, как я люблю Тебя… А с неба сыплет льдинки, бросает в спину Февралю. И он уходит. Грустно, право! А как же, милый, не грустить, Ведь завтра Март. Такой лукавый, такой сбивающий с пути, Такой всегда непостоянный… Такой… как ты? Смахну с ресниц Слезу и буду неустанно, бессонно ждать прилёта птиц, Следить за набуханьем почек, и под кап’ельный метроном Выстраивая ритм строчек, Весной напитывать свой дом. И ждать, конечно, новой встречи. Мой Ангел, как же мне не ждать, Когда охватывает плечи Весной такая благодать? И наплевать, что месяц вздорный, погоду сменит двадцать раз На дню, но в сумрак коридорный врываются лучи с террас, И, преломлённые сквозь стёкла, порхают, словно мотыльки, Через минуту - всё промокло, а на дорожках ручейки. Но снова солнце ярко брызнет, пятная зайчиками дом. Весна… Начало новой жизни под тонким созревает льдом. 28.02.14.