Зима на деревне – не тающий, белый платок, Оброненный в танце неистовой вьюгой; Жаль, нет там меня и я ветром зимы не отруган, Где слепо плутал бы я в снеге хрустящих дорог. И всё же – я там; пробираюсь, петляя, как зверь, Сугробами синими к нашей избушке, Чтоб печку разжечь от берёзовой стружки… Как выглядит наша избушка теперь? Стучит ли топорик пьянчужки соседа весЁло? Шныряют ли волки по полю: взъерошены, злы? Завяжут ли рыбины сети в узлы? Стекают ли снова еловые смолы В протопленной баньке с окном-огоньком На чёрной ладони морозных потёмок? Но будит реальность: ''Мечтатель, пойдём, а…? Ложится пора, ночь уже за окном…'' Вина ли моя, что лишь май да короткий июль Встречают меня в той деревне? Увы, не свободны Мы в выборе том и… грустим всепогодно И ждём не дождёмся весны в заполярном краю… Пишу и пишу, как по снегу, на белом листе, Глотаю в мечтах упоительной свежести воздух, В котором творить удивительно просто Слова и дела без особых затрат и затей. Зима на деревне – не тающий белый платок, Оброненный в танце неистовой вьюгой; Жаль, нет там меня и я ветром зимы не отруган, Где слепо плутал бы я в снеге хрустящих дорог. Пусть не был я там по зиме – ерунда! - Её ощущаю я всю до снежинки… Не плохо бы было сейчас там…, скажи, а? И вот засыпая, летим мы по снегу в ту даль…