В старинном вальсе, кружится листва, Потом ложится, под ноги, покорно, Её спокойствие не много иллюзорно, Как с губ слетевшие, дыханием, слова. Чуть мягче краски, их размыла Осень, Деревьям зябко, реже стал наряд. Зима всё ближе, опустевший сад, И не заметно побелела неба просинь. Дождь моросящий, вымок листопад, Листву тревожит ветер стылый. Ночь всё длиннее, день унылый, И настроения, привычный, перепад…