* * * Перебирая чёток ряд Из буковых округлых бусин, Не весел, но уже не грустен Смотрю космический парад. И тихо музыка играет, Собака вяло где-то лает, Две свечки на столе горят. Лежат раскрытые страницы Любимой книги. Не боится Меня заблудший мотылёк. С моим дыханием играя, Перед лицом чудно порхая, Он сердцу близок и далёк. Я снова сяду записать Пароли фраз, метаморфозы. И будет юность воскресать В нечёткости несвязной прозы.