Тёплое, тёплое здесь Рождество, Елки в нарядах скучают о снеге… Не прилетело сюда волшебство - Серо, дождливо, уныло, мертво, И облака утомительно пеги, Словно устало само естество. И не сверкает искусственный снег – Выглядит мокрой и скомканной ватой. Праздник медлительный, словно во сне, Или всё это почудилось мне, Или я всё ещё в веке двадцатом? Что ж с каждым разом трудней и трудней? Эта толпа, в отсыревших пальто, Вымолит что-то, отринув пророка? Кто его слушал? Пожалуй, никто. Вот и распяли беднягу за то, Что, как всегда, появился до срока. (Жаль, что в тот раз не случился потоп…) Тщетно склоняясь в усердной мольбе, Что они молят? Поди, расспроси их – Что нашептал им не ангел, но бес? Что они просят у серых небес? Денег? Любви? Возвращенья мессии? …Бьётся усталое сердце России, С ритма срываясь в немыслимый бег. 7.01.14.