Голова гудит с утра – надо меньше пить. Непонятно – от вина или от «ерша»? Хорошо бы, померев, что и говорить, выпить в возрасте Христа с ним на брудершафт. Да на белых простынях, да лежать анфас. Плащаницами им быть – свежими, друзья. С гробом лишней беготня станет – не про нас: тем, кто Царствие столбит, в глине быть нельзя. В крематорий? Да вы что?! Мало душ в аду? Сколько б я ни согрешил в перламутре дней: «Сразу в рай! – твержу себе. – Я не пропаду! Раз Всевышний так решил. А ему видней». Только странно: телом тут, а душою там, где несчастных колдунов поглощает печь, где боятся умереть в возрасте Христа, где не хочется стихов, только тихо лечь. Может я уже не здесь? Знать бы… Вот опять голова с утра гудит как пустой ландшафт. Ангел в страхе от меня улетает вспять, Дьявол, руку заломив, алчет брудершафт… Добрая стихожаба на http://www.neogranka.com/forum/showpost.php?p=277973&postcount=1