Перейти к основному содержанию
Доигрались, суки...
Пристала мысль одна – ни дать ни взять – шалава, перо сатирика само просилось в руки и выводило: «Баста, братцы, нет управы на беспредел…» И дальше: «Доигрались, суки…» Мне скажут «Фи!», но, вот, корректных добрых слов, как средств в бюджете, не хватает в лексиконе: смотрю на беззаконный марш одних ослов под предводительством других ослов, в законе. Исход предсказан был, ты помнишь, ясен свет? Еще когда закваску с «бабскими» дрожжами трясли усердно, не учли менталитет сусла толпы, снабдив её тремя «вождями». Для пущей верности: авось какой – то да стрельнёт. Бурлит закваска – тут «вождям» и карты в руки. Там кто – то пьёт чего-то, кто – кого-то бьёт, И лишь моё перо выводит «доигрались, суки…» Косит под люмпена бездельник – маргинал, попав в свою «струю» в беспрецедентной давке: здесь заправляет бесконтрольный криминал под «мирной» маской отрабатывая «бабки». На благодатной почве сплетни вширь растут, мол «патриоты» здесь горой стоят за веру… Но тянет «схроном» … И, вот-вот и пронесут с бравурным маршем воскрешённого Бандеру. «Героям слава!» Тьфу ты, господи, прости… Прилепят к ликам упырей христовы муки. Я в гневной форме ставлю отзывы в сети: «Ох, заигрались с ними… ох, достали, суки…» А, если кратко, просто и без подцензурных слов… Клеймлю проклятьем тех, что, знаю, виноваты в печатях ран одетых в форму пацанов… Терпенья дай, господь, и мужества ребятам. Их ненавидят, жгут, боятся… их клянут… в них тычут палками, ножами, тянут руки… Цепные псы… вот-вот они сорвутся и порвут, цедя сквозь зубы мантру: «Доигрались, суки…»
Всё верно, Сингл.
Вот где может разыграться 3-я Мировая! Страшно! Что же мы друг друга бьём по темени? Мы ж с тобою одного роду-племени: Никудышний я, ты Никудыщенко, Я Петров, а ты Петрищенко Мы с тобою рядом навсегда: И радость на двоих одна, И на двоих одна беда! Надо тех лупить по темени, Кто не помнит роду-племени, Тех, кто хочет к нам впустить вражину Тихим сапом через замочную скважину, Кто разграбить хочет наши все богатства, Кто боится, как огня, нашего братства! У меня отец – кацап, а мать – хохлушка, И полвека на двоих у них была одна подушка. И как-то ладили они меж собою, И была Родины судьба их судьбою. Ну а мне-то как здесь быть? Подскажите! Полказака, полхохла – как же жить мне? Иль у Киева стоять с козаками бдительным дозором, Иль в окопе с казаками закопаться у Ростова? А я думаю, Панас, вот что надо: Не давать поссорить нас хитрым гадам. Тем, кто станет поднимать брат на брата, В брюхо очередь врубить из автомата!