Мне подстригают волосы. Они падают на бледный линолеум. У волос моих нету голоса, А кричать бы им надо, по-моему. Чертенята под полом кружатся. Тянут руки сквозь узкие щелочки. Я гляжу себе под ноги с ужасом: Как же ловко работают, сволочи! Исчезают, как будто не было, Мои волосы темно-рыжие. Что с того, что обещано небо мне? Почему же они обижены? Проведу по глазам украдкою. Раз вздохнуть… И тихонько выдохнуть… Парикмахер мне: «Вам с укладкою?» «Нет, - отвечу, - Я сам как-нибудь».