Воет псина опять поутру – не к добру это, не к добру! Только к сердцу вот я не беру: точно знаю, что вдруг не помру, а продолжусь немного ещё. Буду склизким я, как навощён. Смерть, хоть ею я и не прощён, не ухватит меня за плечо и не ляпнет по шее меня за мои постоянные «я». И на всём протяжении дня будет радость светиться моя, что ещё я на свете живу, что смотрю на цветы и траву, что друзей к себе в гости зову,– и всё это ещё наяву.