Ни единой не издано книжки, Нужно в Сеть непременно зайти. Корифеи ругают: «Мальчишка! Все стихи твои только в Сети! В паутине всемирной таланты Ты свои зарываешь и стих, Почему до сих пор не издал ты Сочинений собрание своих?» И отцы, помня годы застоя, Когда сборник стихов был мечтой, И писали лишь «в стол», «в антресоли», Проклиная на кухнях застой, Получили свободу и стали Просто сами себя издавать, Сдунув пыль, всё, что было, издали, И неважно, кто будет читать! Важно, чтобы увидели люди Саму книжку – вот в этом вся соль! Накормить бы своё самолюбие – Столько лет голодало в застой! Накормили… И пусть было трудно, Но в поэзию вклад был внесён! Доходило порой до абсурда – В нищете, экономя на всём, Только ради заветного мига – Подержать свою книжку в руках, Никому не нужна эта книга – Исключительно только лишь вам! Места нет уже на антресолях, Полквартиры одних только книг, Вместо мебели, вместо обоев – Только уши торчат из руин! А писательских этих союзов Развелось, что за баней дерьма! Нет, поэт для России не нужен, И поэзия ей не нужна! Тяжело признаваться вам в этом: Глас поэта для родины стих… И спиваются тихо поэты Под завалами собственных книг! Умирает в России культура, И когда умирает поэт – Остаётся лишь макулатура, Потому и пишу в Интернет! И не тешу своё самолюбие, Своих книжек я не издаю, Размещаю стихи на Ютубе, Где читаю я их и пою! Если божию искру Создатель Заложил в мой истерзанный стих, Непременно найдётся издатель, И читатель найдётся у них!