Вокруг сотни лиц, но души, ни одной. Хоть кричи, хоть молись – все ровно ты чужой. Все мы с разных планет, все мы разные вовсе. Нет тепла от людей, как на северном полюсе. Им без разницы кто ты и есть ли проблемы. Ведь чужие заботы – тяжелейшие схемы. Вот понять и поплакать в чью то рядом жилетку – Это дело святое. Тут замечено метко. Нет понятий, законов – все себе самому. Только мат через слово. «Эй, уйди, помогу Лишь себе, а другие уходят все мимо.» Вот и жизнь удалась. Дышат мрази счастливо.