День который льет прощелыга-дождь, с рук моих смывая запах твой. За ним, как за стеной, лепет веток жалок и понур, а жесты ломки и немного вялы. Все притаилось, как под одеялом жила любовь, потом ее не стало, потом о ней забыли, а любовь... Ну что любовь... Она течет как кровь с рук осени умытая дождем, как запах твой стекает тихо в землю, дробясь кристалликами брызг электролун. Да, в сентябре бывают дни, что дни! - недели, когда осенняя вода приносит отголоски и обрывки, паутинки прошлых лет, частицы дыма давно, увы, потушенных костров, и каждая, увы, неповторима.