Недавно муза, как бы вскользь, оговорилась: Не наигрался ли? Не хватит ли писать? Зачем ты пишешь, объясни, скажи на милость? Ведь устаёшь. Так чашку чаю – и в кровать. Ну, напиши, что, мол, душа твоя – не камень, Что горяча, что растопить способна льды… Прочтут. С усмешкой. Вот, мол, тешится стишками. Работать надо. Вместо праздной ерунды. Подмёл бы улицу, пропылесосил площадь. Вагончик с углем разгрузи. Потом – пиши. Им невдомёк, что день-деньской тружусь, как лошадь. Стихи – ночами. Для себя. И для души. В реальной жизни большей частью выживаю. Пахать приходится на совесть, не на страх. Край непочатый. И ему не видно края. А жить когда? Да я живу! Живу в стихах. Слова и строчки – не подобие игрушек. Не мне судить, добротны вирши иль плохи. Стихи – не скопище нелепых погремушек. Пусть незатейливы. Неброски. Но – стихи.