Отошли в календарную хронику стоны метели и отпела капель колыбельные песни снегам, небо плачет косыми дождями в жилетку апреля, поят реки ожившие вешней водой берега. Только город,седой,словно старец,от снега недавно, прорывая облезлыми стенами белые сны, принимает с дождем грязевые лечебные ванны под стеснительным взглядом смешливой девчонки Весны. Зачастило дыхание Времени в беге безумном, затопило простуженный вечер холодной тоской... затянула печаль поволокой гитарные струны, отнимая у старой моей шестиструнки покой. Это просто непогода,за окном туман и слякоть... За минорные аккорды ты,Весна,меня прости... Переменчив твой характер,все пройдет,не стоит плакать... Мы под ливня бормотанье лишь недолго погрустим... Одиноко клонится от дерзости ветра береза, добивается нежности силой неистовый бес... И струится по глазу окна то ли дождь,то ли слезы, как свидетельство святости скорби свинцовых небес. А Весне б только шлепать по лужам ногами босыми и в манере Христа воскрешать многоцветие трав и вещать приговоры зиме голосами густыми первых гроз,у поэтов спокойствие сна отобрав. Это ночью дождливой бессонница в сговоре с ливнем, до гитары доносится шепот глухой у виска, под диктовку дождя с неизменным мотивом старинным вслед за мною вполголоса песни мурлычет тоска... Это просто непогода,за окном туман и слякоть... За минорные аккорды ты,Весна,меня прости... Переменчив твой характер,все пройдет,не стоит плакать... Мы под ливня бормотанье лишь недолго погрустим...