Представь себе, что я уехала на юг. Купила билет в один конец. Ни страха, ни скорби — только море. Разве можно ждать большего дара? Я тебе шептала за стаканом вина, что зима зарождается в июльской глуши, с первым распустившимся флоксом, а вовсе не там, где коньки увязают в сиреневом льду. Жизнь — это сплошной сарказм. Правда козлоногих сатиров всегда права. Пусть другие целуют твои глаза и опровергнут мои слова.