Друг мой, спим, обёрнутые в копоть похотью засаленных свечей. Крепко спим, во сне кусая локоть мыслей, этих страшных палачей. Смутный смысл вербального в предметах чутко бдит за кромкой бытия. Начертаний тайные планеты, ритмы там диктует магия. Пробежать через вчерашний дождь и мерно прорасти бездумным черенком. Ворожить размеренно, пусть скверно, что желанное осталось на потом. Мне до смерти надоели вести, фронтовые обороты тем. Дни текут, как кровь, ведь, если честно,- то я ранен. Но не знаю чем.