Что с того, чёрт возьми, что мы едем на море? Что с того, что я все-таки жив? Наша жизнь потечет в упоительном вздоре, В шелухе, как прилив и отлив. Нам придётся привыкнуть ко влажным рубашкам И, как психам, - к сырым простыням. Сколько раз я в окопе нелепом и страшном Строил планы вот этим вот дням, Чтоб не сдохнуть от страха, не думать о смерти, Чтоб закончилась эта война... Получилось. И вы уж, родные, поверьте, Невысокой была цена. Пуст рукав. Под далеким немецким Берлином Схоронил я конечность свою, Но из тех, кто со мною бежал по минам, Я один все еще в строю. Я, казалось, привык к этой призрачной боли, Только вновь охватила беда: Что с того, черт возьми, что мы едем на море, Коль они не приедут туда?