Куда мне деть твое "прости"? Всего лишь слово из каскада, что мы так много говорим, ты знаешь, я ему не рада. Куда поставить сей презент, что выдохнул ты мне надеясь, что я забуду все в момент, от благодарности зардеюсь. А может мне его поднять, как флаг на мертвом поле битвы, где победителей уж нет и побежденных смолкли крики. Твое "прости"... Как мелко все... Что ты пытаешься исправить? Одним движением руки от памяти меня избавить? Иль я забуду крик ночной, что вырывался в зиму злую, когда ты был желаньем окрылен, не замечая боль чужую. Иль я забуду часть себя, что подарила беззаветно. Напополам разрежь себя, проверь потом, ты склеишь крепко? Ведь половинки не живут, они всего лишь существуют, пока все раны не сростут, корой тех лет, что жизнь дарует. Я тихо голову склоню и прошепчу тебе "прощаю" вот только след от боли той, я никогда не забываю. Прощаю, милый. Все. Конец. Расставили мы в тексте точки. И успокойся наконец, нет за спиной моей заточки.