Черёмуха цветёт в моём краю. До Троицы - неделя. Порою я себя не узнаю: Куда ушли метели? Я радуюсь несмелому лучу Невызревшего лета. Покой в душе боясь спугнуть, молчу: Надолго ли мне это? Я искупаю прошлую вину Всей страстию молитвы. Ни к одному сегодня не примкну На поле глупой битвы. Казалось мне: осталось повернуть К заветному причалу. Увы! Я одолела этот путь, Чтоб отыскать начало.