Перейти к основному содержанию
Грязь
Я был везде, но никого не встретил. Курю на лавке. Захожу в подъезд. Мне нравится мой дом, мои соседи - Стукач не выдаёт, свинья не ест. Чужие пожелтевшие окурки Красноречивей линии судьбы, Привычны и ступеньки в штукатурке, И "наше всё" - корявое "здесь был..." Я знаю этот склеп пятиэтажный, Он впору мне, Он для меня как раз, Он - мира часть, в котором точно так же: Чем дальше от земли, тем чище грязь.
О качестве "грязи" не мне судить, Вся наша грязь от нас, мы полудурки Умеем в том только других винить, Считая "пожелтевшие окурки" :laugh: :tongue2: :spineyes: :wave1:
Профессор Преображенский все популярно в свое время объяснил про разруху в головах.)
Спасибо, Серёжа! Ты большой молодец. :kissing:
Мила, это тебя надо благодарить - читаешь, добрым словом поддерживаш!!!
А я живу на пятом этаже... (пытаюсь шутить), но после этих стихов сложновато.
Так там же тоже вроде могут наследить - с чердака спуститься.)
Нет, верхний этаж, чердака нет, но наследить могут, спору нет, было бы желание.
Пятиэтажный ад... иль рай - не важно. Ведь человек привыкнет ко всему... Он даже верит в благодать бумажную, Заглядывая в БИБЛИЮ свою... Грязь удалась почище операционной стерильности...
Вы талантливы.Буду посещать Вашу страницу и рекомендовать знакомым.