Она сказала: “Никогда, Никто мне не писал стихи”. Подумал я, как иногда Нам эти «мелочи» важны. Что есть в незримом слове суть, Когда грусть дышит в откровенье, Когда строкой грезится путь И восхитительно сомненье? … Слушала, круглыми глазами Что-то, теряя и ища, Из уст её ко мне слетали Неслышно вещие слова. ______ И ты прими, что не потрогать, Вроде бы нет, а вот струится … Не надо пальцы нервно комкать, Но можно просто помолиться.