Он пулемет, его движенья строги, Не знает комплиментов и похвал, Не любит он, когда подкосит ноги, Считает лучше в сердце, наповал. Предполагает про него забыли, В его железной логике металл, Когда болванку из руды отлили, Он стать весёлым чайником мечтал. Но погрузили не на ту платформу Отправили, да не на тот завод, Придали в цехе пулемета форму, И он теперь в людей свинцом плюёт. Пока не нужен он и в ящике на складе, Но он пристрелян и к стрельбе готов, Понадобится при любом раскладе, Пока на свете есть к деньгам любовь.