Тусклый день. Порвали душу в клочья. И, сжигая приступы тоски, я её сшиваю этой ночью, собирая рваные куски. Дождь на пару с ветром хороводят, в низких тучах спрятался рассвет. Боль пройдёт, но чувства не проходят к старикам, которых больше нет. Плачу в поминальную субботу, вспоминая маму и родных. И, как в детстве, слышу: «Что ты, что ты, успокойся, мы ведь у своих…» 2013