Светает
Светает, но что-то нарушено,
весна убежала в туман.
И пахнет кладбищенской грушею,
и греется водки стакан.
И тосты за мир неизведанный
повисли в дыму сигарет.
А нам что? Мы живы, не преданы
за тридцать несчастных монет…
Живём. Или, всё-таки, так себе?
Нам кажется, будто летим.
Не соколы мы и не ястребы,
в душе – ничего не хотим.
2013