Мне сорок восемь лет, И вроде бы не старость, Но что, извечная усталость? И горя тяжек след, А мантию унёс палач. Но горд мой взор и жеребёнок Несётся вдаль, и звонок плачь, И голос – тонок. Мне – сорок восемь раз Твердили об ином: Не смейся и отдай свой дом, И сад, и мысль, и сотни фраз, Грибам, растущим по углам, Горбами спора злость рвалась. Устроили ГУЛАГ Мне сорок восемь лис. Плюща дождливый плащ Как мантия, не соскользнёт с руки, Ты, мой единственный палач: Сегодня – сам умри! 05 03 013