Ну почему такое чувство, Что я не здесь? Вот это - стол, вот это - люстра. А я-то - где? Завернут бублик круглых суток, И я вишу. Мой сын опять считает уток, А я - пишу! Но, несмотря на минус двадцать, - Песок в глазах. Ну что ж, придется постараться. Изыди, страх! Мои подержанные формы Текут в ночи. Я заблудился в высях горних. Ш-ш-ш, не кричи!