Облака, словно краска попавшая в воду, Растворятся бесследно в лазури небес: Чистота и порядок, - не то, что болото Грязной жизни, где властвует подленький бес. Эта синь, эта высь без конца и начала, Цвет имея, не давит на нас ''потолком'' Дух природы людской от земли отлучая, Для того, чтобы мы не жалели потом. Он молчит небосвод, он взирает бесстрастно, И манит, и зовёт оторваться на миг. Я бы взмыл над землёй… Понимаю – опасно, Ведь науку ''летать'' я пока не постиг; Не постиг я её, да и тело, признаться, Всё сильней и сильней прилипает к земле… Но душе – всё одно, - ей бы с Небом обняться…; Полетать бы душе… Можно и на метле… Что за дикая страсть заглянуть за пределы Отведённые Богом, дана нам с тобой, Если мы говорим, говоря не умело И несёмся к чертям чуть живой голытьбой… Ну, заглянем мы, да…; Ну, почувствуем что-то; Холодок по спине пробежит сверху вниз… А потом под аркан? – маята и заботы… И прощай ''запредел'' - тихий шорох кулис. Чем притуплено в нас это чувство полёта? Что толкает людей проживать эту тьму? Сами дайте ответ, если будет охота, Только знайте, о вас всё известно Ему. 2002г.